Pendant douze ans, j’ai contemplé le visage de cette femme tatoué sur l’épaule de mon mari, me demandant pourquoi il ne m’avait jamais dit qui elle était. Puis, un après-midi, je l’ai croisée par hasard dans une boulangerie, et la peur dans ses yeux m’a fait comprendre que je m’étais toujours posé la mauvaise question.
Dès le premier jour où j’ai rencontré Ryan, j’ai remarqué son tatouage. Ce n’était ni un nom, ni une rose, ni un de ces symboles abstraits dont on disait qu’ils avaient une signification profonde.
C’était le visage d’une femme, un portrait détaillé. Elle paraissait jeune, peut-être un peu plus de vingt ans, avec des cheveux noirs, des yeux pensifs et une tristesse dans son expression qui ne semblait jamais la quitter.
Au début, je n’ai rien dit. On venait de commencer à sortir ensemble, et je voulais être le genre de petite amie qui ne se sentait pas menacée par ce qui existait avant son arrivée.
Chaque fois que Ryan portait un débardeur, elle était là. Chaque fois qu’on allait à la plage, elle était là. Chaque fois qu’il se retournait dans le lit, elle était là.
J’observe.
Finalement, la curiosité l’a emporté.
« Qui est-elle ? »
Ryan jeta à peine un coup d’œil au tatouage. « Personne. »
Pas de quoi déclencher une dispute, mais assez pour rester dans mon esprit.
Plusieurs années plus tard, lorsque nous nous sommes fiancés, j’ai de nouveau abordé le sujet. Cette fois, elle a ri.
« Il n’y a pas d’histoire extraordinaire. »
« Et qui est-elle ? »
« Mon collègue apprenait à dessiner des tatouages réalistes. Il a téléchargé une image au hasard sur Internet et avait besoin de quelqu’un pour s’entraîner. »
“C’est la vérité.”
Malgré tout, je savais qu’il mentait. Je n’avais simplement aucune idée pourquoi.
Après notre mariage, le tatouage me gênait de plus en plus. Ce n’était pas parce que je soupçonnais Ryan d’infidélité, mais parce qu’on ne se fait pas tatouer le visage d’un inconnu de façon permanente.
Pas comme ça. Pas avec un tel niveau de détail.
Finalement, je lui ai demandé de le recouvrir. Je ne lui demandais pas de l’enlever. Je voulais juste autre chose. Une boussole. Une chaîne de montagnes. Un dragon. N’importe quoi.
Au début, il avait accepté. Puis les mois passèrent. Le tatoueur changea de métier. L’argent se fit rare. Le travail s’intensifia. Il y avait toujours une autre excuse.
Finalement, j’ai arrêté de poser des questions. Non pas par désintérêt, mais par épuisement. Épuisement de perdre sans cesse la même discussion. Épuisement d’avoir l’impression de rivaliser avec une femme dont j’ignorais même le nom.
Alors j’ai appris à l’ignorer.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Jusqu’à la semaine dernière.
J’attendais mon tour à la boulangerie quand la femme devant moi s’est légèrement tournée. J’ai eu un mauvais pressentiment. Ce visage m’était familier. Ni de l’école, ni du travail, ni d’aucun autre endroit de ma vie.
Un instant, j’ai vraiment cru que je rêvais. Puis elle s’est tournée un peu plus. Les mêmes yeux. Les mêmes lèvres. Même le petit grain de beauté près de sa mâchoire. Elle a grandi, mais c’est indéniablement elle.
Mes mains se mirent à trembler. Je la fixai du regard pendant près d’une minute. Finalement, avant de perdre mon courage, je fis un pas en avant.
“Excusez-moi.”
Il se retourna.
« Ça va paraître bizarre, mais est-ce que vous connaissez quelqu’un qui s’appelle Ryan ? »
Son visage se décolora complètement. Elle recula d’un pas. J’ai lu son expression. Elle avait rougi, non pas par confusion ou surprise.
Peur.
Mon cœur battait la chamade. « Ça va ? » ai-je demandé.
Pendant de longues secondes, elle resta silencieuse. Puis elle regarda par-dessus mon épaule vers l’entrée de la boulangerie, comme pour vérifier si quelqu’un l’observait.
Lorsqu’il a finalement répondu, sa voix était à peine audible.
J’ai hoché la tête. Étrangement, son expression s’est encore assombrie. La peur persistait, mais une autre émotion s’est alors manifestée.
Tristesse.
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