Clara prit le stylo.
Michael eut un sourire narquois, s’attendant à des larmes, des supplications, peut-être même de la rage.
Clara a donc barré les passages concernant l’argent, les biens et la pension alimentaire. Elle a paraphé les modifications, puis a signé.
Le sourire de Michael s’est effacé. « Que fais-tu ? »
« Je ne veux pas de votre chalet. Je ne veux pas de votre argent de poche. Je ne veux pas de votre argent. »
« Tu n’as rien, Clara. »
Elle retira son alliance et la posa sur les papiers.
« Alors je partirai les mains vides », dit-elle. « Mais je ne te laisserai pas acheter mon silence. Je te l’offre gratuitement, pour que tu ne puisses jamais dire que je te devais quoi que ce soit. »
Elle entra dans l’ascenseur avec deux valises et ne se retourna pas.
Pour la première fois depuis des années, Michael semblait avoir peur.
Trois mois plus tard, Clara vivait dans un appartement au quatrième étage sans ascenseur dans le Queens. L’appartement était minuscule, le radiateur hurlait la nuit et la fenêtre donnait sur un mur de briques. Il ne lui restait que 154,50 $ sur son compte bancaire. Elle avait vendu ses sacs à main, sa montre, et même le manteau que Michael lui avait offert pour prouver qu’il avait « bon goût ».
Elle postulait à des emplois tous les jours. Assistante. Rédactrice. Responsable administrative. N’importe quoi. Mais chaque refus lui rappelait que le monde la voyait comme une femme au foyer ratée, à la réputation ternie.
Puis vinrent les articles.
« Une chercheuse d’or se retire avant l’introduction en bourse. »
« Selon certaines sources, Clara Sterling aurait exigé 50 millions de dollars. »
« Un magnat de la technologie trahi par son ex-femme instable. »
Michael ne s’était pas contenté de divorcer. Il avait semé la zizanie dans sa vie. Son équipe de relations publiques, menée par Jessica, dépeignait Clara comme cupide, jalouse et mentalement instable. Chaque mensonge se propageait plus vite que la vérité.
Un soir, après un énième courriel de refus, Clara s’assit à sa table bon marché et pleura en silence, le visage enfoui dans ses mains. Un instant, elle se demanda si Michael avait raison. Peut-être était-elle faible. Peut-être que repartir les mains vides n’était pas un acte de force, mais de stupidité.
