Maintenant, il était grand, plus grand que Damian, plus grand que le petit garçon qu’elle gardait encore en mémoire. Mais lorsqu’il l’atteignit, il se jeta dans ses bras comme s’il avait de nouveau six ans.
« Je suis désolé », murmura-t-il.
Mariana le serra si fort que des tournesols écrasés se formèrent entre eux.
« Non, mon chéri. Non. Non. Tu n’as rien fait de mal. »
« Je leur ai dit. J’ai envoyé les numéros de siège à papa. Je lui ai dit que ces places étaient pour toi et tante Pat. »
« Je sais. »
« Je ne savais pas qu’il réagirait comme ça… »
« Je sais. »
Son corps trembla.
Mariana recula et prit son visage entre ses mains.
« Regarde-moi. C’est ta journée. »
Il secoua la tête. « Non. » « C’est la nôtre. »
Patricia laissa échapper un son entre un sanglot et un rire.
Puis Damian arriva. Il s’approcha lentement, Béatrice derrière lui, le visage déformé par l’humiliation. Les personnes présentes restèrent silencieuses. Quelques étudiants faisaient semblant de prendre des photos tout en filmant la scène.
« Miguel, dit Damian en essayant de paraître calme, pouvons-nous parler en privé ? »
Miguel se retourna.
Pendant des années, Mariana avait vu son fils s’adoucir en présence de son père. Il désirait tellement être choisi que même les miettes lui paraissaient appétissantes. Mais quelque chose avait changé. Miguel avait compris la situation : Damian voulait l’honneur de la paternité sans le prix de la loyauté.
« Ce qui s’est passé n’a rien de privé », dit Miguel.
Damian frissonna.
Béatrice s’avança. « Miguel, mon chéri, les émotions sont à vif. J’essayais simplement de ne pas te mettre la pression. »
Miguel la regarda.
« C’est toi qui as créé cette tension. »
Il ouvrit la bouche.
Aucun son ne sortit.
Damian tenta à nouveau. « Mon fils, je ne savais pas que tu avais déplacé ta mère. »
Miguel le regarda.
« Si, tu l’as fait. »
Le visage de Damian se durcit. « Fais attention. »
Mariana sentit la vieille peur la submerger.
Moi, non.
« Non », dit-il. « Fais attention. Parce que j’en ai assez de faire semblant de ne rien voir pour que tu ne t’évanouisses pas de culpabilité. »
Cette phrase frappa Damian plus fort qu’un cri.
Pendant douze ans, Damian avait survécu grâce à la gentillesse de Miguel. Les enfants de parents divorcés deviennent souvent des « comptables émotionnels », jonglant avec soin entre deux foyers, deux versions de la vérité, deux egos d’adultes. Miguel avait eu la bonté de donner à son père toutes les chances de s’améliorer.
Damian avait pris cette gentillesse pour de l’aveuglement.
Miguel poursuivit, d’une voix basse.
« Maman ne m’a jamais dit les pires choses sur toi. Elle aurait pu. Elle ne l’a pas fait. Elle m’a dit que tu m’aimais à ta façon. Elle a gardé toutes les cartes d’anniversaire que tu as envoyées en retard. Elle trouvait des excuses quand tu oubliais les matchs. Elle ne m’a jamais fait te détester. »
Le regard de Damian se posa sur Mariana.
La honte se peignit sur son visage.
Miguel s’approcha.
« Et aujourd’hui, tu laisses ta femme l’humilier devant tout le monde. »
Béatrice répondit : « Je n’ai humilié personne. Ta mère était difficile. »
Miguel la regarda avec une froideur que Mariana ne lui avait jamais vue.
