Je suis né d’une fille de 17 ans qui a choisi de me quitter.
Pendant des années, j’ai vécu avec cette plaie ouverte. Et puis, à 20 ans, j’ai rassemblé mon courage dans les deux mains. J’ai suivi des indices, collecté des indices, et enfin… Je l’ai trouvée.
Je me souviens encore du moment où je me suis tenu devant elle. J’étais plein d’espoir. Mon cœur battait la chamade.
Mais son visage se figea. Son regard s’assombrit.
« Oublie-moi », me murmura-t-elle, presque paniquée.
« Mon mari ne doit jamais rien savoir de toi. Il est influent… Il voulait me quitter. »
Ses paroles m’ont figée. C’était comme si quelqu’un m’avait poignardé à l’intérieur.
Je n’ai pas crié. Je n’ai rien dit. Je suis juste parti, avec ce silence insupportable dans la poitrine.
Le genre de silence qui fait plus mal qu’un cri.
