« Non, Andrew, tu ne comprends pas ! » m’écriai-je en m’agrippant au bord de l’îlot de cuisine. « Quand j’ai dit à ta mère que je l’avais donné à Lucy, elle est devenue hystérique. Elle a hurlé que le gâteau était immangeable. Elle a dit… elle a dit que j’avais tué sa fille. »
Il y eut un long silence pesant à l’autre bout du fil. J’entendais le bruit étouffé de la circulation bostonienne par la fenêtre de sa chambre d’hôtel. Quand Andrew reprit la parole, sa voix avait pris ce ton défensif familier qu’il adoptait toujours lorsque je critiquais sa famille.
« Carmen, c’est ridicule. Tu exagères. Ma mère a probablement dépensé une fortune pour un gâteau sur mesure et elle était furieuse que tu le jettes comme un vulgaire déchet. Tu la connais sur les bonnes manières. Tu réagis de façon excessive. »
« Elle a dit que c’était mortel, Andrew ! Elle a paniqué ! »
« Elle est dramatique, Carmen ! C’est une femme d’un certain âge qui aime bien faire des effets de manche », lança Andrew, visiblement impatient. « Écoute, je suis en pleine fusion-acquisition à plusieurs millions de dollars. Je n’ai pas de temps à perdre avec ces mesquineries mondaines. Je vais appeler Lucy moi-même pour voir ce qui se passe, et ensuite j’appellerai ma mère. Du calme. »
Il a raccroché avant que je puisse protester.
J’ai regardé mon téléphone avec désespoir. Andrew avait toujours été aveugle à la méchanceté de sa mère. Pour lui, Sophia était la matriarche qui avait tout sacrifié pour perpétuer l’héritage des Velasco après la mort de son père. Il ne voyait pas le venin qui se cachait derrière ses sourires. Il ne voulait pas le voir.
On frappe à la porte
La nuit tombait sur Manhattan, enveloppant l’Upper East Side d’un brouillard froid et humide. Le vol d’Andrew en provenance de Boston fut retardé à cause du mauvais temps, me laissant seule dans l’appartement immense et faiblement éclairé. Chaque ombre semblait se tendre vers moi. Le moindre craquement de l’immeuble me faisait sursauter.
À 21h43 précises, la lourde porte en bois de notre appartement a tremblé.
Toc. Toc. Toc.
Ce n’était pas un simple coup à la porte. C’était fort, autoritaire et exigeant.
Mon cœur s’est emballé. Je me suis approché lentement de la porte, mes pieds nus ne faisant aucun bruit sur le parquet. J’ai regardé par le judas.
Deux hommes en pardessus sombres se tenaient dans le couloir. L’un d’eux présentait un badge relié en cuir au judas.
« Département de police de New York. Madame Carmen Velasco, veuillez ouvrir la porte. »
Mes mains tremblaient tellement que j’avais du mal à tourner le verrou. Quand la porte s’ouvrit, l’air froid du couloir s’engouffra dans la pièce. Le détective qui tenait l’insigne était un homme grand, au visage impassible et aux yeux fatigués. Son insigne portait l’inscription « Détective Miller » . À côté de lui se tenait un jeune agent, dont l’expression était sombre et indéchiffrable.
« Carmen Velasco ? » demanda l’inspecteur Miller d’une voix de baryton grave.
« Oui », ai-je murmuré, m’agrippant au chambranle de la porte pour ne pas tomber. « Est-ce… est-ce Lucy ? Est-ce qu’elle va bien ? »
L’inspecteur Miller ne répondit pas à ma question. Au lieu de cela, il entra dans le hall d’entrée, m’obligeant à reculer. Le jeune agent suivit, refermant la porte derrière eux d’un geste sec. Le clic de la serrure résonna comme un coup fatal.
« Madame Velasco, nous enquêtons actuellement sur une grave urgence médicale concernant votre belle-sœur, Lucy Velasco », a déclaré Miller en sortant un petit carnet. « Elle a été admise aux soins intensifs de l’hôpital Brooklyn Methodist il y a trois heures. Elle est actuellement dans un coma artificiel, souffrant d’une défaillance multiviscérale aiguë suite à l’ingestion d’une substance hautement toxique. »